Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des routes battus par les sabots des chevaux et les pas des maraîchers, une masculinité vivait en retrait, à l’orée des à brûle-pourpoint. Sa domicile, bâtie en pierre et de achèvement perdre, exhalait extraordinairement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et malgré que son désignation ne soit jamais prononcé à très grande voix sur la place du marché, il hantait les conversations murmurées des habitants. Alisandre possédait un désir que trop redoutaient et que d’autres cherchaient en symbolique : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les volontés de son âtre, choisissant de faire les langues de pyrotechnie danser et se tordre en réalisant des vidéos incompréhensibles pour le généralité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait amenées à son foyer, laissant son regard se sombre dans l’incandescence, le microcosme se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de messagers qu’elle seule pouvait décoder. La rumeur de ses prédictions courait parmi les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait indiqué la conséquente famine correctement avant qu’elle ne marque leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti la réponse du fils des dieux, perdu à la guerre et revenu au village proche de toute attente. Pourtant, personne n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une valeur qu’ils ne comprenaient pas, une vision de la science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres tels que une majeur indisctinct cherchant à les agripper, Alisandre alluma son fusée et s’installa en tailleur amenées à lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du propos sec, et bientôt, les cupidités s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurités effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant son Énergie s’ouvrir aux prédictions que la voyance lui offrait. D’abord, ce a été une lignes indistincte, avançant par un cercle de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa image, et une langue de gerbe surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent bouquet en une imprécis dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et au milieu du bordel, une ombre arrêté, saisissant l'opportunité de suivre l'évacuation avec un zen mélancolique. La pics s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le disposition court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait vu était une mise en maintienne. Le bombe allait déguerpir, et avec lui, la ruine. Elle se leva mollement, ses bras encore engourdies par la peur. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du dessein consumé et du secret qu’elle venait de voir. Le village était en photocopie, mais de quelle manière éclairer celles qui la redoutaient ? Le pétard était déjà en successivement, imperceptible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en dénuder l’arrivée.

Les évènements passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des siècles, inconscient du rencontre qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la peur grandissait à chaque se rappeler de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et à l'heure actuelle, elle savait que ce n’était pas un fusée de la haut, ni une apocalypse simple, mais l’œuvre d’une main humaine. Une histoire discrète, un raison consumé par la rancœur, prêt à rétrécir en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait désormais une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie auparavant. Même les animaux semblaient agités, les corbeaux se incorporant sur les toits comme s’ils attendaient une chronique pendants. La voyance parlait fréquemment à travers la nature, et ceux qui savaient l’écouter pouvaient découvrir les avertissements qu’elle dissimulait dans les petits détails du macrocosme. Chaque matin, elle observait le village avec un regard neuf, recherchant l’indice qui lui permettrait de comprendre. Qui allumerait première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel esprit tourmenté trouvait dans la fureur des volontés une solution à son tentation ? La voyance lui livrait des fragments de véridicité, mais elle devait charpenter elle-même les parures du puzzle. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte existante. Le blé moissonné séchait dans de plus vieux amoncellement, abrégé à la brise automnale. Un libre esprit de vent est en capacité de adresser un incendie en une demi-heure. Une distraction insuffisante, un imprévu, et tout serait réduit en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre étape. Pas un anicroche. Une majeur ayant opté pour une torche. Une raison ésotérique après l’ombre. Alisandre retourna vers sa chaumière, repassant dans son esprit tout portrait du village. Elle connaissait leurs peurs, leurs tristesses, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait celles qui mettrait le feu, celui dont l'énergie était déjà en curiosités bien avant que le dessein ne s’embrase. Les souvenirs de ses visions se superposaient à la réalité. La voyance lui soufflait un dénomination qu’elle n’entendait toujours pas plus clair. Mais elle savait que le moment approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une force inhabituelle. Les libidos de notre foyer s’agitèrent, projetant sur les murs des obscurcissements plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le pétard, espérant ensorceler un avant-gardiste envoi d'information, un dernier certificat évident que l'horizon ne se réalise. Les guidances surgirent de récent, plus nettes. Un homme abandonné, avançant à travers le village endormi. Une torche collecte, une vie vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard net sur un point formel. Puis, pas mal de but, une étincelle, un légèreté emporté s’élevant dans la nuit. La voyance ne montrait jamais les figures. Seulement des silhouettes, des gestes, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait quelque chose de plus efficace. Une rage contenue, une découragement ancestrale qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus puissant, et les cupidités de son noyau faillirent s’éteindre évident de reprendre vivacité. Le ensemble d' informations était formel. La nuit qui venait porterait le premier incendie. Le artifices marqué par la cendre attendait son heure. Et cette heure était correspondant.